Bod Dylan cuando era un icono cultural o un patrón universal del modus vivendi de toda una época, cuando canciones suyas eran obras literarias que se bebía la juventud de su tiempo como esta que aquí os pongo:
Letra abajo traducida , había que cantar esto cuando él lo cantó, EEUU sumida en una cruenta e injustificable guerra en Vietnam, la incorporación definitiva a la sociedad estadounidense de los negros en pleno flower power del peace and love y por aquí un mayo del 68 en Francia , y al sur de lo Pirineos muchos grises corriendo detrás de universitarios españoles con un tal Franco viviendo sus últimos años que le quedaban de poder…. en fin … que Dylan no fue un cantante Pop fue un referente universal no todos tienen que ser sabios y doctores en disciplinas científicas o en humanidades, así se lo ha reconocido el mismo stablisment con el Premio Nobel de ahí sus excusas para no asistir a recogerlo con el boato oficial, si lo hizo en privado y sin medios de comunicación por respeto a la institución cuando le cuadró con un par de conciertos en Suecia. Algunos miserables dijeron que era por el dinero como si a Dylan le faltase un millón de dólares para vivir cuando ha regalado los derechos de autor de un disco al Programa Mundial de Alimentos.
Venga, maestros de la guerra.
Vosotros que construis las armas.
Que construis mortíferos aviones.
Que construis grandes bombas.
Vosotros, que os escondéis tras los muros.
Que os escondéis tras vuestras mesas.
Tan solo quiero que sepáis
que puedo ver bajo vuestras máscaras.
Vosotros, que nunca hicísteis nada
excepto contruir y destruir.
Jugáis con mi mundo
como si fuera vuestro pequeño juguete.
Ponéis un pistola en mis manos,
y os escondéis de mi.
Os dais la vuelta y corréis lejos,
cuando las rápidas balas vuelan.
Como un viejo Judas,
mentís y engañáis.
Una guerra mundial puede ser ganada.
Queréis hacérmelo creer.
Pero veo tras vuestros ojos.
Veo vuestros pensamientos
igual que puedo ver el agua,
correr por el sumidero.
Sujetáis los gatillos
de otros que dispararán.
Luego os apartaréis y miraréis,
cuando el número de muertos suba.
Os escondéis en vuestras mansiones
mientras la sangre de los jóvenes
se derramará de sus cuerpos,
y se entierren en el barro.
Lanzásteis los peores temores
que jamás podrían arrojarse.
Miedo para los niños
en el mundo.
Para amenazar a mis hijos,
no nacidos ni nombrados.
No merecéis la sangre
que corre por vuestras venas.
Cuanto más sé
para contar sin parar.
Podréis decir que soy jóven.
Podréis decir que no estoy educado.
Pero hay algo que sé
a pesar de ser más jóven que vosotros.
Incluso Jesús nunca
perdonaría lo que hacéis.
Dejarme preguntaros una cosa:
¿Es vuestro dinero tan bueno?
¿Comprará vuestro perdón?
¿Créeis que podría?
Creo que descubriréis,
cuando vuestra muerte llegue
que todo el dinero que habéis amasado
no será suficiente para devolveros vuestro alma.
Y espero que muráis,
y que vuestra muerte sea pronto.
Seguiré vuestro ataúd
en la pálida tarde,
y miraré como os entierran
en vuestro lecho de muerte.
Y permaneceré sobre vuestra tumba
hasta que esté seguro de que estáis muertos.